Giverny News

A l'heure où vous commencez à ressortir votre polaire du placard, la sauge leucantha se décide enfin à fleurir. La petite veste de velours violet que portent ses pétales leur donne un air d'adéquation avec la saison.
A Giverny la salvia leucantha est une fleur d'automne, elle a besoin de tout l'été avant d'en arriver aux fleurs. Mais ça vaut le coup d'attendre : elle est irrésistible.
Il y a des fleurs qui vous enchantent par leur parfum, d'autres par leurs couleurs. L'atout charme numéro un de la sauge leucantha, c'est son aspect de peluche qui donne très envie d'y toucher. Comme si un doudou vous attendait dans le jardin.
Si cette vivace magnifique ne sort jamais sans son cache-nez, c'est qu'elle est un peu fragile. Les anglophones l'appellent "Mexican Bush Sage" : elle vient du Mexique et, en ce moment où le temps est frais et humide, tout porte à croire qu'elle y retournerait bien.
Là-bas, où le soleil lui tape sur la tête, la sauge leucantha fleurit toute l'année ou presque. Elle est entourée d'une cour d'admirateurs, papillons, abeilles et colibris. Elle se multiplie avec frénésie, se ressème, se marcotte et envahit les massifs, à tel point qu'on rabat les tiges aussitôt défleuries pour éviter sa prolifération.
Chez nous, la sauge est plus sage. Elle s'inquiète pour sa survie. Va-t-on la rentrer ? Il fait un peu trop frais pour la laisser dehors.
Comme toutes les sauges, la leucantha aime les sols légers et alcalins. Il paraît même qu'on peut oublier un peu de l'arroser. Elle se plaît dans le val de Seine, en plein pays calcaire, où il est si difficile de faire pousser des azalées et des camélias.

Si vous avez la chance de passer vos vacances dans la fraîcheur de la montagne en ce moment, vous découvrirez peut-être ce magnifique lis qui pousse à l'état sauvage dans l'Est de la France. C'est le lis martagon. Portez-lui un amour platonique : il est protégé.
Le lis martagon est d'une telle élégance qu'on a du mal à en croire ses yeux quand on le rencontre dans la nature. Il n'a pas l'air adapté à la rudesse du climat, avec ses délicats pétales qui se recourbent à maturité. On le croirait échappé de chez le fleuriste, en vadrouille dans les alpages.
En Haute-Normandie, il est absent sauf dans les jardins, en particulier celui de Claude Monet à Giverny. Son bulbe se plante à l'automne en même temps que les tulipes. Mais, comme il a l'habitude du climat de montagne, il n'est pas pressé de fleurir. On en trouve en plusieurs coloris, le rose étant le plus fréquent.

Cette plante mousseuse couleur fleur de moutarde qui donne du volume aux massifs jaunes de Giverny a un sérieux passif : c'est l'isatis tinctoria, le pastel des teinturiers.
Le pastel, c'est bleu pâle, tendrement délavé, de la couleur du ciel normand en été quand il y met du sien. Une fleur jaune qui donne du bleu ? Voilà un paradoxe que Monet n'aurait pas dénié.
C'est des feuilles de l'isatis que l'on extrait, si l'on y met de la persévérance et du savoir-faire, la teinture qui a fait la fortune de plusieurs régions de France au Moyen Âge, en particulier le Lauragais, dans le Midi toulousain. C'était alors la seule façon d'obtenir du bleu.
Comment nos ancêtres ont-ils fait cette découverte ? Elle force l'admiration, car elle ne peut être fortuite tant la méthode de fabrication est complexe. J'imagine que les plus inventifs de nos aïeux ont multiplié les expériences avec toutes sortes de produits trouvés dans la nature, à la recherche de celui qui allait permettre de teindre les étoffes. Un jour, les efforts de l'un d'eux ont payé, il a découvert une méthode pour extraire l'indigotine du pastel.
Porter des vêtements colorés, vivre dans un monde où les objets ont de multiples teintes, tout cela nous paraît si normal que nous n'y pensons même pas. Il nous faut forcer notre imaginaire à se figurer un monde où seule la nature déploie des couleurs, tandis que les objets de l'activité humaine présentent des teintes monotones. On comprend alors cette fièvre du bleu qui a conditionné l'activité de toute une région, et bâti des fortunes encore visibles dans les beaux hôtels particuliers renaissants de Toulouse.

Ce petit massif du jardin d'eau est un vrai concentré de l'esprit de Claude Monet comme jardinier. Des pensées de différents bleus ont été plantées au milieu de ficaires qui ont dû arriver là spontanément.
La ficaire est presque aussi envahissante que le bouton d'or avec qui elle cousine, mais on lui pardonne ses manières de conquistador à cause de ses jolies feuilles vertes qui tapissent bien les sols frais, et surtout par tendresse pour ses petits soleils qui s'ouvrent dès qu'il y en a (du soleil ; quand il fait gris, elle boude, et elle n'est pas la seule).
Monet aimait accueillir des fleurs sauvages dans son jardin, et on y voit en ce moment, outre les ficaires, des primevères dodues d'un jaune doux. Le peintre appréciait aussi l'accord du bleu et du jaune, tel qu'il éclate dans sa salle-à-manger.

Le jardin de Monet est drôlement fleuri pour un 1er avril, avec au moins quinze jours d'avance sur l'année dernière. Les prunus et les cerisiers du Japon sont déjà passés, par exemple, tandis que les pelouses débordent de narcisses et de tulipes.
Et naturellement, on peut compter sur les pensées. Il y en a partout, en tapis colorés aux teintes changeantes, une vraie exposition de tous les tons qu'elles peuvent prendre. Les jardiniers en ont planté des milliers et des milliers, dans tous les recoins imaginables.

C'était la rentrée aujourd'hui à Giverny, avec tous les sentiments mêlés qu'on éprouve d'habitude en septembre, regrets que les vacances soient finies, joie de revoir les copains ou les collègues, difficultés à se remettre en route, plaisir de retrouver son travail, curiosité autour des nouveautés...
Différents tons de bleu, et différents tons de jaune.

Autrefois, c'était la rose. Aujourd'hui, l'orchidée est en train de devenir la fleur de référence, banale entre toutes malgré sa beauté.
Autant la floraison des roses est réputée pour sa brièveté, autant celle des orchidées fait d'elles de petits Mathusalem, qui se dirigent vers la dégénérescence de l'âge si lentement qu'on les prendrait pour des fleurs en tissu.
Leur culture de masse et leur faible coût a banalisé quelques variétés d'orchidées : on les voit partout. Tant et si bien que certains visiteurs s'imaginent en reconnaître dans les jardins de Claude Monet à Giverny.
D'accord, la région regorge d'orchidées sauvages, mais elles n'ont pas grand chose à voir avec les Phalaenopsis. Et le climat de la Normandie a beaucoup à envier à celui de la Colombie.
Ce qu'on peut admirer, en revanche, dans le jardin d'eau de Monet, ce sont de superbes lis des crapauds. Oui, rapprocher lis de crapaud, le nom sonne comme un oxymore, mais je n'ai pas découvert l'explication de cette étrange appellation, qu'on retrouve avec constance en anglais (toad lily) et en allemand (Krötenlilie). Les pois, à la limite, qui pourraient évoquer, de très loin, les boursouflures de la peau du batracien ?
L'avantage est que c'est facile à retenir, surtout en pensant aux bords de l'étang de Giverny. Mais si cela vous paraît trop disgracieux pour une fleur si élégante, vous préférerez peut-être son nom botanique de Tricyrtis.
Le lis des crapauds forme une longue hampe ornée de-ci de-là de larges feuilles recourbées dont le port fait penser aux feuilles des orchidées, et sa fleur a quelque chose d'exotique et de rare, de la texture des pétales à leurs charmants petits points violets. La ressemblance s'arrête là, la forme de la fleur est bien différente de celle de l'orchidée.
Après les avoir admirés à Giverny, j'étais tout heureuse de trouver des lis des crapauds en jardinerie et, une fois plantés dans mon jardin avec leur étiquette au pied, de mémoriser leur nom. C'est donc sans hésitation que j'ai pu renseigner une visiteuse qui me demandait s'il s'agissait bien d'une orchidée.
La dame, visiblement, est déçue. Lis des crapauds, késako ? Elle n'y croit pas. Elle me fait répéter. Toujours pas convaincue, elle questionne doucement sa voisine, c'est des orchidées, ça, non ?
Et puis, dix mètres plus loin, tandis que, rêveuse, je m'émerveille encore de l'évolution du statut de l'orchidée depuis Proust :
- Et ça, c'est des orchidées ? interroge la dame en pointant du doigt des balsamines.
- C'est plutôt de la famille des impatiences, dis-je patiemment, amusée à l'idée que ma réponse va de nouveau faire un flop.
Une orque-idée, tout juste bonne à faire un gros plouf dans le bassin. Comme un crapaud.

"Tout jardin est d'abord un massif de vocabulaire à déchiffrer".
C'est Christian Limousin, auteur d'essais sur Mirbeau, un grand ami de Monet, qui souligne "les complicités évidentes entre l'univers des mots et celui des jardins." Je n'irai pas dire le contraire.
Si Monet voyait le jardin en peintre, comme un paysage dont il commandait les couleurs, si d'autres se passionnent pour la géométrie du monde floral, si pour le jardinier les plantes sont avant tout des êtres vivants qui ont faim, qui ont soif, chaud, froid, qui naissent, grandissent, se reproduisent et meurent, c'est aussi par leurs noms que les fleurs exercent sur beaucoup d'humains une joyeuse fascination.
Voyez l'onagre, par exemple. Vous pensiez que cette bête-là était une espèce d'âne sauvage galopant librement dans les steppes de Mongolie ? Ou, si vous êtes versé dans l'histoire des armes, que c'était un genre de catapulte utilisé par les Romains ? Ce n'est pas faux. Mais l'onagre est aussi une fleur jaune qui pousse sur les talus caillouteux et que l'on peut inviter dans son jardin.
L'onagre a une floraison brève, mais renouvelée tout au long de l'été. Sa fleur s'ouvre en une minute, fait la belle le temps d'une soirée, et finit par pendre telle un petit mouchoir jaune égaré dans la nature. Elle est jolie quand même dans cet abandon, si bien qu'on peut en voir dans plusieurs massifs du jardin de Monet.
Les anglophones la nomment evening primrose, primevère du soir, et aussi suncup ou sundrop, tasse ou goutte de soleil, une jolie façon de rendre hommage à sa couleur éclatante. En allemand, c'est une Nachtkerzen, une bougie de la nuit.
Au Québec, selon un site sur la flore laurentienne, "les sables littoraux du bas Saint-Laurent et du golfe présentent souvent au coucher du soleil un admirable spectacle, au moment où les onagres, ces hiboux des fleurs, déploient leurs grands pétales d'or, et constellent la dune d'innombrables croix de Malte immobiles au bout des tiges purpurines."
Des ânes, et maintenant des hiboux ! Difficile à première vue de comprendre le lien entre les différents sens du mot onagre.
Le nom botanique de l'onagre est l'oenothera, construit sur la même racine grecque que l'oenologie, la science du vin : de quoi y perdre encore un peu plus son latin.
Quelques pistes qui valent ce qu'elles valent : tout dérive d'onagre, l'âne. La catapulte imite son coup de pied, sa ruade. La plante, et en particulier ses racines, serait mangée par les ânes, selon les uns. D'autres y voient des feuilles dont la forme rappelle les célèbres oreilles de ces charmants quadrupèdes.
Et peut-être bien que l'onagre, la plante, servait autrefois à parfumer le vin. Les Grecs ne renâclaient pas à des expériences originales.

Cette fleur n'existait pas du temps de Monet, mais elle s'impose à Giverny ! Voici colchicum water lily, autrement dit le colchique nénuphar.
Tout le monde connaît, au moins en chanson, le colchique sauvage, cousin estival du crocus printanier, qui fleurit les prairies à la fin août. Amélioré par les horticulteurs, ce colchique simple a donné une jolie variété double dont la forme rappelle à s'y méprendre une fleur de nénuphar en miniature.
La couleur demeure celle du colchique, ce bleu lavande un peu fade, bien fait pour trancher sur le vert franc des pelouses ragaillardies par les dernières pluies. Et bien sûr il manque les feuilles des nymphéas, peut-être encore plus belles que leurs fleurs.
N'importe ! Dans les jardins de Monet, les colchiques disposés par groupes dans les carrés bien tondus du jardin de fleurs évoquent avec délicatesse les îlots de nénuphars qui flotte sur l'étang du jardin d'eau.
Ce n'est pas la seule des subtiles correspondances tissées entre ces deux jardins qu'apparemment tout oppose.

Tout l'été fleurit la verveine. Celle-ci porte le doux nom de verbena bonariensis.
En cette rentrée des classes, n'allez pas croire qu'il s'agit d'une sorte de cancre, une variété de verveine bonne à rien comparée à la verveine officinale qui serait bonne à tout, première de la classe des utilisations médicinales et magiques.
C'est ce que je m'étais imaginé la première fois que j'ai entendu son nom. Mais la réalité est plus prosaïque. Un cours de latin, de géo et de botanique plus tard, la verbena bonariensis était redevenue la verveine de Buenos Aires. (C'est sans doute de là qu'on a dû la rapporter pour la première fois, car elle fleurit un peu partout sur le continent sud-américain.)
Il y a pourtant un peu de vrai dans cette image de bonne à rien. Regardez-la. Isolée, avec ses petites touffes de fleurettes pâlichonnes tout au bout de grandes tiges ligneuses, son port dégingandé de grande bringue maigrichonne, on hésite. Cette chose dans mon jardin, vraiment ? Pour quoi faire ?
Tout son charme tient à ça, justement. La verveine de Buenos Aires est une bonne copine. Une fois entourée d'autres fleurs plus gâtées par la nature, elle excelle à alléger les masses compactes, à architecturer les massifs un peu mous, à donner du flou aux floraisons trop denses.
Les jardiniers l'adorent, parce qu'elle est sans souci. Elle pousse toute seule, elle résiste à tout, et, providence des étourdis, elle se ressème comme une grande, sans l'aide de personne.
Si vous copiez sur vos voisins qui l'ont déjà adoptée, ça vous laissera le temps de profiter de la récré.

Tous les amoureux des pivoines l'ont noté, ces fleurs magnifiques attirent les fourmis, au point qu'une visiteuse de Giverny m'a raconté qu'enfant, ignorant leur nom, elle les appelait des fleurs à fourmi.
A partir de cette observation, chacun y va de son hypothèse pour expliquer l'appétence singulière des petites bêtes pour les grosses fleurs.
Elle les mangent ! s'indignent les uns. Elles y élèvent des pucerons ! paniquent les autres.
Point du tout.
Les yeux les plus affûtés auront remarqué les gouttes qui perlent sur les bourgeons tout gonflés des pivoines. Ce n'est ni un reste d'arrosage ni un reliquat de rosée, mais une sorte de sève que sécrète la pivoine avant de s'ouvrir.
Je n'ai pas encore osé goûter, mais il paraît que ces gouttes ont la saveur du sirop. Vous imaginez, par rapport à la taille d'une fourmi ? Une montagne de délices ! De quoi les faire accourir de loin !
Elles arrivent donc, en rangs serrés, comme les enfants à la fête foraine au stand des guimauves et des nougats. Et de se repaître de sucre, mmmm !
Seulement, il leur faut se dépêcher. Avec la chaleur de juin, les boutons de pivoines s'ouvrent vite, et alors, plus de nectar.
Au milieu des fleurs volumineuses, mousseuses, et sèches, on voit les fourmis errer de pétale en pétale, comme si elles cherchaient le pays de cocagne qui était encore là hier, et qui aujourd'hui a disparu.
Elles ont l'air désemparées, désorientées, dépitées.
Mais peut-être que c'est mon tour de conclure de travers.

Sur la gauche de la maison de Monet, au pied de son premier atelier, les jardiniers de Giverny ont concocté un massif d'une grande subtilité. Des tulipes d'un rose ou d'un jaune doux veiné de vert et de pourpre surgissent au milieu d'un parterre de giroflées, dont les tons varient du jaune à l'orange presque noir.
Bien peu de visiteurs découvrent cette délicate association, car le massif est un peu caché au coin de la maison. Il faut se donner la peine de sortir des allées principales, d'explorer tous les coins et recoins du jardin.
Comme le deuxième atelier de Monet n'est pas accessible au public, le chemin qui y mène est devenu une sorte d'impasse. Quelques surprises y attendent les visiteurs curieux, par exemple de magnifiques rhododendrons qui vont bientôt fleurir, des lilas parfumés, puis, dans quelques semaines, une petite roseraie à l'ancienne.
Le long du mur, des treillages de bois peints d'un bleu un peu vert rappellent ce coloris si répandu autrefois à la campagne, où l'on faisait un usage généreux du sulfate de cuivre.
Comme dans les musées, il y a plus à voir à Giverny que ce que l'on peut découvrir en une visite. Mais contrairement aux musées, ici l'oeuvre change de semaine en semaine, au fil des saisons. On peut, à l'infini, revenir...

Son nom d'étoile lui va comme un gant : l'aster a puisé dans la voie lactée l'idée de ses myriades de petites corolles qui illuminent les jardins d'automne.
En bouton, elle est déjà jolie, avec tous ses petits poings serrés au milieu de son feuillage fin et touffu.
L'attente, pourtant, paraît longue, tandis que doucement l'été fait place à l'automne et que partout les massifs débordent de fleurs. Toujours verte, l'aster attend son heure.
Puis viennent les petits points de couleur, gouttelettes échappées du pinceau.
Quand enfin les couronnes de pétales bleus ou blancs s'écartent, dévoilant une infinité de petits soleil dorés, l'aster se couvre soudain d'une floraison si dense qu'on ne voit plus qu'elle.
Le jardinier est récompensé au centuple des quelques soins qu'il lui a prodigués : l'aster est une bonne fille débrouillarde et accommodante, une fille de la campagne habituée des jardins paysans, solide, robuste, pas une de ces beautés fragiles qu'un souffle d'air fait périr.
Et puis vient l'heure du déclin. L'aster a le bon goût de ne pas s'afficher mourante. Elle signale discrètement qu'elle dépérit en changeant la couleur de son coeur, qui de jaune pâle devient jaune foncé. Puis les pétales se recroquevillent, s'effacent derrière de nouvelles étoiles à peine ouvertes, épargnant au jardinier la corvée de retirer les fleurs fanées.
Quand enfin tout le bouquet est passé, il ne reste plus qu'à couper à ras, en attendant que la plante repousse l'année suivante. La fidélité est le cadeau des vivaces, elles fournissent la trame immuable de nos jardins.

Si on le laissait faire, le dahlia ne s'arrêterait jamais de fleurir. On le célèbre en grande pompe début août lors du Corso Fleuri de Sélestat, où paradent les chars décorés de cent mille dahlias en pleine floraison. Deux mois plus tard, au coeur de l'automne, le dahlia est toujours là, plus beau que jamais.
Les jours sont plus courts, les nuits plus fraîches ? Il en faudrait plus pour le décourager. Avec obstination, il continue de produire des boutons floraux jusqu'à ce qu'on l'arrache à l'arrivée des premières gelées.
Pas étonnant qu'un être aussi têtu soit doté d'une grosse tête. Parmi les dahlias de collection présentés dans les jardins de Monet à Giverny, certains sont d'une taille extravagante, aussi volumineux qu'un crâne d'homo sapiens.
D'autres surprennent par leurs formes curieuses, leurs pétales bifides, recourbés, ébouriffés en coiffure de chanteur de rock. D'autres au contraire, et on a du mal à les croire cousins des précédents, évoquent quelque vieille dame méticuleuse élevant l'ordre au rang des beaux-arts : les pétales y sont minutieusement classés par taille, formant un impeccable motif en nid d'abeille.
Monet sans doute aimait aussi les dahlias simples, ceux qui rappellent des marguerites avec leur coeur jaune entouré d'une seule couronne de pétales plats. Ils existent aujourd'hui dans des coloris étranges qu'on peut admirer à Giverny, feuilles lie de vin, fleurs orange...
A voir tant de merveilles on comprend que certains jardiniers se prennent de passion pour le dahlia. C'est votre cas ? La société québécoise du dahlia donne tous les détails sur sa culture. On apprend qu'on peut même manger les tubercules, qui ont un goût un peut âcre qui rappelle celui de l'artichaut. Ou du topinambour, très joli en fleurs lui aussi !

Le ricin fait partie de ces plantes qu'on connaît de nom, sans vraiment savoir que c'est une plante. Mais quelle solide réputation ! Il suffit qu'on vous dise "huile de ricin", et déjà vous faites la grimace.
Le mot à lui seul semble une promesse d'amertume. Personnellement je n'ai jamais eu l'occasion d'y goûter, mais franchement, je n'y tiens pas !
La plante elle-même, telle qu'elle se déploie en ce moment dans les jardins de Monet à Giverny, est impressionnante de vigueur. Elle s'élance sans hésiter à plus de deux mètres de haut, étalant ses magnifiques feuilles palmées veinées de rouge.
Les fleurs, très décoratives, sont groupées en grappes, fleurs mâles blanches en bas, fleurs femelles rouges en haut. Par la suite elles évoluent vers des capsules de graines rondes et rouges, hérissées de piquants du plus bel effet.
C'est le moment de se méfier, car ces graines sont très toxiques. Outre l'huile de ricin communément consommée dans certains pays du monde, elles renferment de la ricine. Ce poison très violent n'est pas soluble dans l'huile mais dans l'eau. Il déclenche des diarrhées mortelles, la dose létale est infime, équivalente à la moitié d'un grain de sable.
Le ricin pousse volontiers en dehors de son terrain de prédilection, l'Egypte et ses environs. Cultivé en annuelle, il se contente de devenir moins immense, jusqu'à douze mètres de haut là-bas !
C'est cette facilité de culture qui constitue une menace. Car voilà longtemps qu'on utilise le ricin pour tuer, des Chemises noires de Mussolini qui en administraient aux opposants au régime jusqu'aux terroristes contemporains. Les militaires évaluent son éventuel emploi comme arme de destruction massive. Possible, mais moins efficace toutefois qu'un virus ou une bactérie qui ont le bon goût de se propager d'eux-mêmes.
Ah ! Les maladies contagieuses ! il n'y a que ça de vrai. Je ne sais pas si comme moi vous saturez qu'on vous rince les oreilles avec la grippe. Il y a tellement de façons de mourir, le fil qui nous relie à demain est si fragile, pourquoi survaloriser tout à coup un risque plutôt qu'un autre ?
Plutôt que d'entretenir une psychose, j'aimerais mieux les infos si on nous y parlait d'espoir. Aux dernières nouvelles il se pourrait qu'on arrive prochainement à extraire du dangereux et magnifique ricin un remède pour soigner le cancer.

La tête à l'ombre et les pieds dans l'eau, voilà la définition du bonheur quand on est une balsamine.
Chez Monet à Giverny, celle-ci frise les trois mètres, installée comme elle est quasi dans le ruisseau. Cette fleur de la famille des impatiences n'est pas indigène en France, elle vient de l'Himalaya, mais elle se plaît dans un climat beaucoup moins rude que son pays d'origine.
Face à des terres aussi hospitalières, la voici qui prospère et se ressème à tout va, provoquant quelque émoi parmi les fleurs locales qui ne savent comment résister à cette géante haute comme l'Everest.
Pour partir à la conquête de l'Ouest, la balsamine dispose d'une formidable arme de tir : au lieu de laisser bêtement ses graines tomber au pied de la plante mère, la balsamine est capable de les projeter à distance. Les semences minuscules sont catapultées au loin, ce qui leur donne toutes les chances de coloniser de grandes surfaces en peu de temps, surtout si l'eau courante des ruisseaux s'en mêle.
Tous les enfants qui ont grandi à la campagne ont joué à faire éclater les graines de balsamine en appuyant légèrement sur la capsule. Pour que ça marche, il faut que la graine soit mûre à point, on ne fait que hâter le processus naturel.
Les biologistes se sont penchés sur cet instant où le ressort se détend. Le mouvement ultra-rapide est dû à "une fragilisation des sutures intercarpellaires et une turgescence dissymétrique des cellules de la paroi." Si je comprends bien, les coutures entre les morceaux de la capsule deviennent moins solides, et certaines cellules se gonflent tout à coup, ce qui fait tout craquer. Mais je me demande, dans le mot intercarpellaires, de quel(le)s carpes il s'agit, étant entendu que ce ne sont pas celles qui viennent bâiller silencieusement à la surface de l'étang de Monet.
La poésie du discours scientifique me fascine, cet usage très particulier qu'on y fait des mots. Chaque chose porte un nom précis, chaque nom désigne une chose précise. C'est univoque, bijectif. Cela me rappelle les schémas de biologie, avec les étiquettes pour décrire les différentes parties observées : les pétales, les sépales, les étamines. Comme les morceaux de viande épinglés de leur nom chez le boucher.
Ce serait si rassurant que ce soit ça, la vie, quelque chose de facile à nommer, à cerner. Alors que notre quotidien est fait de rapports humains, qui sont autrement plus difficiles à définir.

L'hémérocalle est au lys ce que la clairette est au champagne, serait-on tenté de croire. Sans avoir l'allure aristocratique de son cousin, l'hémérocalle ne manque pourtant pas de qualités. Sa floraison éphémère - ne l'appelle-t-on pas aussi lys d'un jour ? - est compensée par une production régulière d'élégantes fleurs orange ou jaunes de grande taille, gracieusement présentées tout au bout d'une longue hampe recourbée. Elles sont la plupart du temps dépourvues de parfum, mais le lys n'en fait-il pas un peu trop sur ce plan-là ?
L'hémérocalle se prête bien à la culture en massif, elle demande d'ailleurs de la place pour loger ses masses de feuilles, aussi encombrantes qu'une robe à crinoline. Si vous lui en offrez, cette vivace se laissera adopter sans faire de manières. Cette bonne fille demande peu de soin, et a le bon goût de résister à toutes les plaies qui s'abattent sur votre jardin, pendant que vos lis se font croquer par des aliens.
Elle résiste, l'hémérocalle, jusqu'à son nom qui refuse de revenir à la mémoire quand on a besoin de lui. C'est le genre de fleur devant laquelle les visiteurs de Giverny s'arrêtent en claquant des doigts. Comment ça s'appelle, déjà ? Euh... iris d'un jour ? Non, c'est pas ça ! Hémérocaille !
Aïe aïe aïe ! Je me sens prise du démon de l'information. Je bouillonne telle un enfant qui lève le doigt, prêt à donner la réponse.
Tais-toi, Ariane, tais-toi. Il y a des gens que cela vexe qu'on leur souffle, comme si on venait de leur dire qu'ils sont nuls en jardinage. Alors que j'aime tant qu'on m'apprenne le nom des milliers de fleurs que je ne sais pas encore reconnaître !

Claude Monet avait 17 ans en 1858, à peine plus que la petite Bernadette Soubirous à qui, cette année-là, la Vierge est apparue dans la grotte de Lourdes.
La Vierge exhale un parfum de roses, c'est bien connu. Cent ans plus tard l'évènement était enfin associé à une rose, la très répandue "Centenaire de Lourdes" obtenue en 1958.
Très florifère, légèrement parfumée, remontante, cette rose a beaucoup de qualités, dont celle très appréciable de garder un beau feuillage quel que soit le mauvais temps, comme si la pluie n'avait pas d'emprise sur sa santé. Une bénédiction pour les jardiniers normands !
Dans les jardins de Monet, ce sont des rosiers Centenaire de Lourdes greffés sur tiges qui ont été choisis pour évoquer la roseraie de la tante Lecadre.
Il y a quelques jours, le spectacle était si beau que je n'ai pu m'empêcher de le dire à un jardinier qui passait par là. Croyez-vous qu'il a partagé mon enthousiasme ? Ce ne serait pas d'un jardinier ! Selon lui, les rosiers étaient moins fleuris que l'année dernière. Surtout, ce qui le chagrinait, c'était le pied remplacé cet hiver et qui n'a pas repris.
Ce rosier mort, il ne voyait que ça, comme un reproche, alors qu'il passe complètement inaperçu pour les visiteurs au milieu de tant de splendeur.

De spectaculaires ancolies jaunes ornent les bords du bassin de Claude Monet à Giverny. On dirait des nageuses prêtes à plonger, les bras tendus vers l'arrière dans l'attente du coup de sifflet qui les enverra fendre l'eau au milieu des nénuphars.
C'est joli comme un prénom, Ancolie. Malheureusement il suffit de rajouter devant un mél qui n'a rien d'un message électronique, et hop ! voici la charmante ancolie transformée en triste mélancolie.
Il n'en fallait pas plus pour que celle-là devienne le symbole de celle-ci dans le langage des fleurs, l'inventeur du code secret floral n'allait pas passer à côté d'une telle trouvaille !
Faire porter un chapeau pareil à l'ancolie, voilà qui n'était pas très sympa. Car vraiment, on se demande ce qu'on peut bien lui trouver de mélancolique, avec ses éperons recourbés en crochets et ses pétales en godets. Dans son costume improbable, elle fait plutôt penser à un personnage de Star Wars, pour un épisode qui reste encore à écrire.

La saison des tulipes est superbe à Giverny. Chaque printemps, les visiteurs des jardins de Monet s'émerveillent devant la diversité infinie des variétés présentées, leur taille gigantesque, leurs couleurs sublimes, leurs formes étranges...
Monet n'avait pas toutes ces variétés modernes à sa disposition. Si on replantait le jardin comme il l'était au tournant du siècle dernier, le visiteur du vingt-et-unième siècle ferait la moue.
Arrêtons-nous un instant sur la terrasse devant la maison, d'où l'on domine l'un des massifs les plus spectaculaires, d'immenses tulipes roses qui se dressent au-dessus d'un lit de myosotis bleus. Un précieux trésor est accroché à la rambarde du balcon.
Dans des jardinières, voici des tulipes historiques. Des variétés mythiques, affirme le petit panneau explicatif.
C'est un cadeau des bulbiculteurs hollandais, l'International Bloembollen Centrum, à la Fondation Monet. Cadeau précieux de bulbes très rares. Ces tulipes datent du 19ème siècle, elles se sont multipliées d'année en année sans rien changer à leurs caractères : tout à fait le genre de tulipes cultivées à l'époque de Monet.
Elles sont charmantes, oui, on les prendrait volontiers pour des modèles réduits des tulipes d'aujourd'hui si ce n'était pas le contraire qui s'est produit. Elles font vingt centimètres peut-être, avec de petites têtes mignonnes mais discrètes.
C'est la limite de l'exercice dans la restitution à l'identique des jardins. Faut-il aller chercher les variétés historiques pour reproduire exactement les massifs de Monet ?
Au-delà de l'infaisabilité pratique du concept, cela n'aurait pas beaucoup de sens. Car ce sont des yeux du 21ème siècle qui se posent sur les massifs, des yeux habitués aux fleurs d'aujourd'hui.
La culture des bulbes a fait de gros progrès en cent cinquante ans. Les tulipes actuelles ont des floraisons plus longues, des têtes plus grosses, des tiges plus hautes. Ces caractères nous sont familiers.
Dans la restitution des jardins de Giverny, plutôt que la lettre, c'est l'esprit qui prévaut. Monet aurait adoré les catalogues des producteurs contemporains. Quel choix infini, que de merveilles ! Il aurait pioché avec délice dans toutes ces variétés pour obtenir des effets de couleurs sans doute assez proches de ceux que les jardiniers de Giverny s'attachent à imaginer de nos jours. Avec au final, aujourd'hui comme hier, un résultat commun : l'éblouissement des visiteurs.

Dans un jardin de deux hectares, impossible d'éradiquer toutes les mauvaises herbes. Il y faudrait quatre-vingts jardiniers plutôt que huit, à l'affût tous les matins. Pour éviter leur prolifération, on plante serré, c'est encore le meilleur moyen d'expliquer aux herbes folles que c'est la crise du logement par ici et qu'elles feraient mieux d'aller se ressemer ailleurs. Mais certaines sont têtues, bref il en reste toujours si on regarde bien.
Que quelques graines sauvages se faufilent dans les massifs de Monet, je ne trouve pas que ça dérange. Il y en a même qui sont craquantes, comme ce pissenlit dont la tête jaune s'est glissée parmi les narcisses. On dirait un gamin taquin entre les jambes des adultes, qui vous ferait coucou avec un grand sourire.
Les visiteurs ont des réactions étonnantes quand ils découvrent la présence de ce qu'il est convenu d'appeler une mauvaise herbe quelque part dans les jardins de Giverny, surtout ceux qui ont un jardin eux-mêmes et qui luttent sans relâche pour se débarrasser des indésirables. Même ici ! triomphent-ils, comme si la défaite face aux envahisseurs de ceux qu'ils perçoivent comme une armée de jardiniers les disculpait de leur propre échec, eux qui livrent seuls le combat dans leur carré de pelouse.
Tout le monde voudrait cesser de culpabiliser parce qu'il y a des mauvaises herbes dans son jardin. Une dame que j'ai guidée l'an dernier m'a révélé qu'elle avait été libérée par une petite phrase anodine de mon commentaire : Monet accueillait les fleurs sauvages dans son jardin, au milieu des fleurs cultivées. "Maintenant, raconte-t-elle, quand quelqu'un me fait remarquer les mauvaises herbes, je lui dis que je fais comme Monet !" C'est surinterpréter l'histoire, puisque Monet acceptait seulement certaines fleurs sauvages qui lui plaisaient, coquelicot, centaurée, verbascum... Mais qu'importe, je suis enchantée si sans le savoir j'ai apporté un peu de sérénité à cette dame. Il faudra que je pense à le redire, ce détail-là, une graine aussi bienfaisante mérite d'être semée à tous vents !

Je vous ai déjà dit l'an dernier tout le bien et le mal que je pensais du muguet. Mais je ne voulais pas laisser passer le premier mai sans vous en offrir un petit brin pour vous porter chance !
En jargon journalistique, un marronnier est un sujet qui revient chaque année. Tel est le cas du 1er mai, de ses défilés et de ses ventes de muguet au coin des rues.
A en croire le site officiel de l'Etat de Genève, admirable de précision, cette expression nous vient de Suisse. Depuis 1818 l'habitude a été prise de noter très officiellement chaque année la date d'ouverture de la première feuille d'un marronnier célèbre de Genève, le marronnier de la Treille. Deux siècles plus tard, cette jolie tradition perdure. La tâche en incombe au sautier, qui en inscrit la date sur une tablette recouverte d'un parchemin déposée dans la salle du Conseil d'Etat.
Merveilleux Genevois, qui savent conjuguer politique et poésie ! Ils ont eu l'intuition avant tout le monde de l'importance de cette observation du début du printemps, une étude climatologique avant l'heure.
Les feuilles d'informations locales s'en sont fait l'écho chaque année : c'est le genre de sujet léger qu'on aime à lire au milieu des faits plus graves.
Puis l'expression prise au second degré a eu du succès dans la presse elle-même, par auto-dérision. De façon assez amusante, les journalistes d'aujourd'hui adorent filer la métaphore en lui rendant un sens concret. "Un marronnier de très grande dimension a poussé dans la presse sportive française" peut-on lire par exemple, ou encore "le sujet est en passe de devenir le marronnier le plus productif de l'année 2009". Le marronnier prend ici le sens de sujet rabâché.
L'avantage des marronniers plus traditionnels que sont le muguet ou la rentrée des classes (irrésistiblement associée pour moi à l'idée de marrons), c'est qu'on a 365 jours pour trouver une autre façon de les traiter l'année suivante.

Sortez les lunettes de soleil : les azalées sont en fleurs à Giverny ! Les buissons hauts d'un mètre cinquante se sont couverts d'une myriade de corolles aux couleurs éblouissantes. On en a plein les yeux dans le coin le plus japonais du jardin, le long du bassin aux nymphéas.
A moins d'avoir spontanément un sol acide, ce qui n'est pas trop le cas dans le bassin parisien, le jardinier qui plante des azalées se lance dans des travaux d'envergure. L'azalée, un peu culpabilisée d'être si compliquée, le récompense par la générosité de sa floraison. Pendant quelques jours l'arbuste enfile un manteau incroyable, dans des couleurs qu'on n'oserait jamais arborer dans la rue.
C'est tellement flashy que la faute de goût guette. Pour donner asile aux azalées, il vaut mieux les isoler, sinon, on a vite fait de verser dans le criard. Mais il existe aussi d'impeccables azalées blanches, et d'autres aux tons fanés d'orange qui heurtent moins le regard.

Le truc mnémotechnique vaut ce qu'il vaut : les mahonias sont en fleur en même temps que les magnolias ces jours-ci.
Mais si à peine ouvertes les grandes fleurs blanches ou roses des magnolias tombent à la moindre goutte ou au moindre souffle, le mahonia résiste.
Rien ne l'abat. Il commence sa floraison au coeur de l'hiver et la poursuit jusqu'à ce que le printemps soit bien installé. C'est dire s'il laisse toutes leurs chances aux abeilles de venir le visiter, elles qui n'ont pas grand chose à se mettre sous la trompe en ce début de saison.
Pour être sûr de son coup, le mahonia multiplie les armes de séduction massive. Il déploie de vrais bouquets de petites fleurettes jaune citron, bien visibles contre le vert de son feuillage. Surtout, il sent très bon, un parfum puissant qui tranche avec les effluves plus suaves des bulbes de printemps.
Et puis, voilà que le mahonia se ravise. Comme une fille trop jolie obligée de tenir à distance d'innombrables prétendants, le mahonia se hérisse de piquants. Ses feuilles rappellent celles du houx, en un peu moins acéré tout de même.
Je crois que par cette armure il espère décourager les mâchoires pleines de dents qui rôdent aux alentours, et qui n'ont pas grand chose à croquer à l'époque où le mahonia se signale si vivement à leur attention.

Si la capucine arrivait sous le nez des botanistes européens aujourd'hui, je ne sais pas si elle s'appellerait encore la capucine. Tout au plus, à condition d'être en période de froidure comme ces jours-ci, pourrait-elle se retrouver nommée la capuchonne. Au mieux, ou plutôt au pire.
Qui se soucie encore de la taille des capuches des moines ? C'est pourtant un sujet qui a fait débat jadis, entre les partisans de la capuche ample et ceux qui préconisaient la capuche serrée. La fleur nouvelle évoquait la forme du couvre-chef des moines capucins, ça n'a fait ni une ni deux, avec des parrains pareils elle a été baptisée capucine illico.
Va encore pour la forme, mais la couleur ? Cet orange flamboyant n'a rien de l'humilité monacale mais plutôt un petit air diabolique. Passons.
Claude Monet adorait les capucines qu'il laissait courir librement dans l'allée principale de son jardin, un effet obtenu fortuitement qui l'enchantait, tout comme les visiteurs de Giverny d'aujourd'hui.
Les capucines sont tellement mignonnes qu'on en mangerait. Ce n'est un secret pour personne, la capucine se laisse croquer, fleurs, feuilles et graines comprises. Les pucerons l'adorent encore plus que les humains, mais s'ils sont allés voir ailleurs la capucine fera sensation dans la salade. Et elle transforme un banal sandwich en mets classieux.
Capucine est venue récemment s'ajouter à la longue liste des prénoms féminins détournés du jardin. Dans Capucine il y a puce, voilà bien de quoi faire craquer les parents. Puce, le petit mot tendre, pas les horribles pucerons susmentionnés !
Et puis dans l'ombre de Capucine on voit aussi se dessiner un joli petit chaperon rouge, que les jeunes loups croqueraient bien avec ou sans salades.